Meia-luz

Na noite passada ficamos na cama
e depois de uma tarde cansada
o quarto ainda era prosa
misturada a uma intimidade poética.

Tirei minhas palavras
despir também é conversa
penetração é um tipo de olhar
que se experimenta e deseja.

Mas mais do que experimentar
ou desejar
certas coisas a gente não sabe
explicar.

Podia ser igual
mas foi diferente
em que parece que nada acontece
e tudo acontece de repente
poderíamos nos devorar
ficarmos nus num lençol
mas não
agora.

Um jeito de cuidar e sentir
ficar segura num abraço
e acordar num sorriso
com alguém olhando para você.

Por entre as matas

Respiração leve
outro momento
pés descalços
terra
pensamentos.

Gotas de sol
som da tribo
roda serena
dança da vida.

Caboclo que canta em volta do fogo
índia que risca o chão da fogueira
a tarde adormece
e a noite entra em cena
menina lua que aparece
e recebe as flores de alfazema.

Soltam-se flechas
batem tambores
a festa está pronta
as frutas na roda
pintam-se os rostos
vibram-se os corpos
cachimbo e fumaça limpam as dores
pajé se levanta e chama uma cabocla
dos cabelos compridos
e de espírito completamente evoluído.

Hipócritas

Eu vejo bem
quanta gente critica a falta de amor
quanta gente diz que é preciso ser irmão
mas acontece que quase ninguém quer repartir o pão.

Eu escuto bem
quanta gente diz "seja solidário"
quanta gente fala que"o mundo precisa ser mais humanitário"
mas acontece que muita gente não quer ajudar o outro cenário.

Eu percebo bem
quanta gente anseia pela revolução
quanta gente quer que os oprimidos sejam união
mas acontece que muito revolucionário não tem uma grama de ação.

Eu sinto bem
quanta gente como ser humano é desumana
quanta gente coloca uma máscara e engana
quanta gente faz o mal mas não entra em cana.

Individualista

Aquele revolucionário
é muito teórico
ele fala do Marx
mas não enxerga o pobre
mas não está com o pobre
mas não faz pelo pobre.

"Trabalhadores do mundo, uni-vos!"
É só algo que ele repete
pois ele em si é um contraste
ficamos água e óleo.

Eu no meu saber razoável
sendo um pouco de prática
Ele na inteligência suprema
mas parecendo uma estátua.

Falta de sabedoria e coletividade.

Joana

Moça do campo
da roça
da rosa
que colhe e canta
a história de um povo
que antes do sol se levanta
e com mãos e pés rachados
mais uma vez pegam na enxada
para arar a terra de sinhozinho
um cafeicultor que se enriquece
as custas do suor de tantos.

Moça do campo
este teu canto em prantos
tem coração
e braços cansados
de tamanha exploração.

Não ri mais quem ri por último
mas quem vê graça na poesia.

Parodiando Quintana

Todos estes que aí estão
tacando pedras em meu caminho
saibam que eu converso com o Drummond
enquanto vocês fofocam com o vizinho.

O Coxo

O teatro para ele foi uma saída

havia me dito que essa ideia foi plantada

em sua mente ainda na adolescência 

contudo somente tomou coragem 

aos 35 anos de idade.

A arte o tocou de outra forma 

um jeito de lidar com o medo

inseguranças do passado 

talvez zombarias da escola - eu não sei!

mas ele manca um pouco

quase que não se percebe a sua poliomielite

e as botas ortopédicas.

Essa coisa de mancar um pouco 

ainda que despercebida

foi escancarada no palco 

com cicatriz grande e tudo 

num beijo em que ele apalpa 

os seios de uma mulher 

e sobe correndo as escadas 

apenas de cuecas

e à medida que ele corria

percebia-se que ele realmente mancava

era um coxo correndo de cuecas

ali naquela cena a sua liberdade.

O teatro para ele foi um remédio 

e uma solução de muitas coisas.

Visitá-los

Sendo sol
querendo
sentindo
e tantas coisas acontecendo
amanhecendo
anoitecendo.

Ora sol
ora lua
quantos mistérios
quanta beleza.